Виктор Викторович Саргин

Зима

Что происходит на свете? Да просто зима.

Зима. Вечер средней тоскливости. Ещё не стемнело, а в голубоватой дали мигают огни чужих квартир, и залпы снега, разлетаясь перед окном,кружатся, суетятся и, наконец, оседают белым саваном на землю. Есть два типа зимних вечеров.

В одни вечера я сижу за письменным столом, играет музыка, горит лишь настольная лампа. Ранние сумерки. Раньше, учась в школе, я проводил это время на улице, и поэтому, видимо, сейчас эти часы наводят на мысли о прошлых прогулках, гуляниях, гулянках. Но в этих вечерах есть что-то стимулирующее к далнейшей деятельности. Впереди что-то маячит и зовёт. Появляются силы, настроение, мысли убегают вперед, в недалёкое, но хорошее будущее. Люблю находится в этот час на улице. Ещё не "погасли краски дня", а на улицах нет "часпиковой" суеты. И какая-то неуловимая грань отделяет такой прекрасный вечер от точно такого же, но уже грустного. На улице всё по-прежнему, изменился внутренний мир, а с ним и восприятие внешнего. Опять вспоминаешь прошедшую жизнь, причем события, происходившие именно в такие вечера, лица друзей и подруг, давно оставивших меня или оставленных мной, вспыхивают из тьмы лет. Взгляд направляется в будущее, но в данный момент тебе в нём "ничто не светит". Вдруг понимаешь, что то, что прошло, теперь будет жить только в памяти, этого не вернуть. Начинаются судорожные поиски повода ситуации, времени, когда какое-либо хорошее событие могло бы повторится.

Мысль с бешеной скоростью протыкает "сугробы лет", десятилетий, забывая о том, что, вероятно, мне не суждено столько прожить, и, не найдя точки зацепа, падает. Я вновь один, за окном всё та же синь и тот же снегопад. За его стеной скрыты мои друзья, хочется к ним, но вряд ли они поймут меня. Прохожие на улице кажутся волками, да и сам напоминаешь себе волка-одиночку. Веселье прошлого становится тоской настоящего и гнётом будущего. Хочется забыть, перечеркнуть, выкинуть из головы ......., т. к. это никогда, никогда не повторится. Разум не выдерживает. Хочется перестать существовать. Это кажется решением всех вопросов. Да, "...на кладбище тишь, на наших гробах цветы да трава..." кажутся заманчивой перспективой. Но если бы это было так легко, мир бы вымер. Вдруг понимаешь, что умерев от тоски и ....... сам, ты скинешь её на других, и тогда, холодными зимними вечерами, идя по улице или стоя у окна в своей комнате, они будут (не всегда, конечно) вспоминать о тебе, и те же мысли будут портить кровь и им.

Поэтому этот замкнутый круг не разорвать смертью.

Нужно менять что-то в себе.